Sem Título - V. Maiakóvski

[t. h. abrahao]

:smt076


Não
Não vou impor
Os meus humores negros,
Já não quero falar,
E com quem falaria?
São
As guelras da rima,
Aflando sem sossego
Em gente como nós,
Na areia da poesia.
O sonho é dano,
A fantasia inútil,
É preciso
Arrastar
As cortinas do tédio.
Mas corre
Que a vida
Tome um perfil inédito,
E revele
A grandeza
Através do que é fútil.
Nós dois
Contra o lirismo,
Bioneta calada,
Buscamos
A nudez
Da palavra precisa.
A poesia,
Porém,
É um não-sei-que-diga,
Largada por aí
Sem ligar para nada.